Do acrílico ao pó.
Estávamos em vontade, sem força, queríamos ir para qualquer lugar, mas ainda éramos jovens e queremos algo da vida, um pouco mais que só respirar.
Entre o cinza, e o verniz de tardes cor de anil, deslizávamos no tempo, tardes quentes de janeiro, verão constante tanto quanto a solidão adolescente, mas a noite caminhávamos sem destino algum, sem algum destino “ouvindo um pampa no walkman“, ainda existiam pessoas que sonhavam com um mundo melhor, apesar de esse mundo melhor ser nada mais do que a representação de um microcosmo individual aflorando em todas as realidades, querendo que o mundo seja do seu jeito, mesmo de qualquer jeito, mesmo Ranieri o destruindo com um espirro fruto do pó e uma renite alérgica.
Enquanto isso desafinávamos o coro dos contentes:
Aculturados, sempre com fome
Não temos nada não temos nome
Somos fantasmas sem fanta e sem agonia
Que no horário nobre destrói o dia-dia
Éramos jovens...
Super-homem, gelatina, criptonita, álcool, garotas, valiun, sono...
Dizíamos com toda certeza, certeza dos jovens que não podíamos morrer, não podíamos deixar passar nenhuma oportunidade do oportunismo que necessitávamos para viver, e viver significava às vezes se arriscar, dormir, não fazer nada, ou fazer a maior quantidade de coisas no menor tempo possível, com a energia máxima dos nossos corpos e com a efervescência de nossas mentes.
E como um lorde inglês diante da morte, nós entoávamos canções de nossa autoria, como histórias de realismo fantástico:
Dona morte eu to de volta, eis de me ouvir por grandeza, vim aqui para te contar que caiu um anjo do céu, e ele queria conhecer de tudo e sendo assim se apegou.
Um anjo não pode chorar, destruir, nem fazer amor, só gritar.
- Agora o que ele fará para voltar pro céu?
- A única maneira, forma, de um reles homem anjo vil, mortal anjo voltar para o céu... E me ter amiga, me ter como uma amiga, uma morte amiga.
Enquanto as historias não tinham fim, nem final, chegávamos a conclusões fruto de outra canções:
- Acho que nesse próximo século as coisas, as lutas e guerras, serão baseadas nesses fatores, o terceiro sexo, a terceira guerra e o terceiro mundo!
- Não! Não adianta, companheiro Admilson não pode continuar querendo colocar sonhos dentro de garrafas.
Outro dia quando mexia e bisbilhotava nas minhas próprias coisas, me deparei com uma fase da minha vida que pesei ter esquecido, achei essa pasta e dentro dela avia um livro cheio de coisas que eu nem me lembro nem acredito que escrevi.
As coisas que verão a partir de agora, serão minuciosamente selecionadas, pois nem tudo pode ser dito.
